Longe de ser uma iguaria, sei. Mas, aos olhos de uma criança, são os detalhes que importam. Estamos falando, aqui, de um ser de menos de cinco anos. Sou capaz de localizar este arroz-de-forno no tempo menos pelo sabor da comida e mais por um enfeite que, na época, me fascinou: o tomate em forma de cesta de ervas.

Arroz-de-forno é comida de domingo de classe-média baixa. Às vezes é feito com arroz fresco; em geral, contudo, é feito com o arroz que sobrou da semana. A ele se mistura tudo: ervilhas, milho, ovos cozidos e até palmito. Por cima, uma camada de presunto, outra de queijo e, por fim, algumas rodelas de tomate. Ao forno por alguns minutos e pronto: uma refeição de domingo.

Hoje entendo que no começo da década de oitenta um arroz-de-forno era uma necessidade. Eram tempos de inflação alta e não muita fartura. Os supermercados não tinham a exuberância de hoje. Coca-cola era um luxo. Carne era um tesouro. Tempos duros.

Meu primeiro arroz-de-forno, lembro bem, foi preparado pela Margorete, amiga da família que era mais famosa por apanhar do marido do que por seus dotes culinários. Mais tarde ela se tornou madrinha da minha irmã e bruxa de um conto-de-fadas familiar. Não vem ao caso. O detalhe é o arroz-de-forno naquele apartamentinho em um conjunto habitacional na periferia de Curitiba, com muitas conversas e uma promessa de felicidade sem fim – a maioria das quais, evidentemente, não se concretizou.

Aquele arroz-de-forno deu origem a vários outros, preparados pela minha mãe e servidos naqueles domingos cheios de tédio. Nenhum deles, contudo, tinha o tomate em forma de cesta de ervas. Algo que pode ser entendido como uma tentativa suburbana de se refinar um prato não menos suburbano, mas que também pode ser interpretado como um cuidado que, aos olhos do menino esfomeado, criou a ilusão de amizades eternas e talentos culinários incríveis.

Sou obrigado a me perguntar, depois de mais de vinte anos, por que minha mãe jamais transformou o tomate numa cestinha? Por que jamais se preocupou em tornar aquela comida trivial em algo mais importante?

Conheço muita gente que torce o nariz para a importância que a gastronomia dá à apresentação. Eu mesmo acho que existe certo exagero, sobretudo na tal gastronomia molecular. Mas então me lembro daquele tomate-cesta e solto um longo suspiro: é quando a comida se transforma em alimento para o espírito, por mais melodramática que pareça a sentença.

Eu tenho um vasto currículo de micos de reveillon, micos de todo tipo, inclusive gastronômicos. Depois que casei, esse currículo só fez engordar, graças ao fato de eu ter encontrado um homem com o mesmo talento especial para atrair situações ridículas nessa data. Estamos juntos há mais de dez anos, e só agora estamos compreendendo a lição que a vida nos ensina: mantenham-se na contramão das multidões.

Como esse é um site de comida, vou me ater aos micos gastronômicos, até porque se não fosse assim eu escreveria um livro, não um post. E vou citar apenas os mais absurdos, também por uma questão de espaço.

Um dos primeiros micos que me marcaram aconteceu quando eu era solteira, no auge dos vinte aninhos, naquela fase em que a gente só quer saber de balada e paquera. Eu, uma amiga e um amigo fomos passar o Ano Novo em uma obscura praia do Paraná, num obscuro apartamentinho alugado quarto-e-sala totalmente desconfortável e sem janelas. Era o que a gente podia pagar, e não importava, iríamos de carro até as baladas quentes nas praias próximas (nem tão próximas assim, a pé não dava pé). O que aconteceu? Na noite de reveillon, depois de devidamente aquecidos com “espuma de prata” (um nobre espumante de 3 Reais), entramos no calhambeque do nosso amigo e…. pum! Pum! Poffffff…. (o pof foi o último suspiro do carro). Nisso começa a chover. Resultado: ceamos pipoca com cerveja morna comprada no único boteco aberto das redondezas. No agradável apartamento. Pra completar, nossa amiga, levemente alterada pela bebedeira, tropeçou, caiu e perdeu um dente. Da frente. Genial.

Em outra ocasião, passei um maravilhoso Ano Novo num engarrafamento rumo aos fogos de Copacabana. A ceia: espumante morno (marca melhor, ao menos) e meio pacote de biscoito cream-cracker amolecido encontrado embaixo do banco do carro. O engarrafamento era duplo: tanto para quem ia à Copacabana quanto para quem tentava retornar a algum lugar mais civilizado. Tempo total de “festa”: quatro famintas horas.

Anos mais tarde, quando meu marido veio se juntar a mim para colecionar micos de fim de ano, houve as temporadas de roubadas na Ilha do Mel e em Florianópolis. Acreditávamos piamente que reveillon “bão” tinha que ser na praia. A Ilha, onde o marido tem casa, era um dos poucos lugares agradáveis para passar o fim de ano no litoral paranaense, conhecido pelas praias deprimentes ou deploráveis, de várias formas diferentes. Era. De uns tempos pra cá a Ilha, durante essa época, tornou-se uma espécie de ponto de encontro de pagodeiros, baderneiros, cachaceiros e outros “eiros”, nada adequado para famílias pacatas com crianças pequenas. No último Ano-Novo em que passamos lá parecia que o local estava sendo invadido por todos os figurantes dos filmes do Senhor dos Anéis – os do mal. E estava chovendo muito. E fazia frio. Do ponto de vista gastronômico o marido salvava a pátria com seus pratos maravilhosos. Mas passávamos o dia e a noite trabalhando, descascando camarões, picando cebola, cozinhando e lavando louça. À meia noite, nossos farrapos tomavam um gole de champagne e caíam dormindo.

Bem, para encurtar a história, o reveillon decisivo para nossa mudança de hábitos festivos foi um verdadeiro pesadelo passado em Florianópolis. Há um texto detalhado sobre essa tragicômica passagem publicado nesse site (arquivo: “o reveillon dos hollibolas”), mas resumo: o tempo estava maravilhoso, porém nossa filha ficou doente. Muuuito doente, gripe braba, febre altíssima. Praticamente não saímos da pousada, que era de uma dupla de holandeses. No dia 31, nossa filha começou a melhorar, e haveria uma festa na pousada. Porém, à tarde meu marido e o dono do lugar se desentenderam feio, e ele não quis sair do quarto para a tal “festa”. Como a criança queria comemorar, descemos só nós duas para a piscina, onde a festinha rolava. Cenário: vinte holandeses e nós duas, sem chances de comunicação. Cardápio: hollibolas, o prato típico holandês para o reveillon, que consiste em uma espécie de bolota de massa frita recheada com frutas e coberta de açúcar. Estavam frios. E gordurosos. Com cerveja para acompanhar, foi a pior gororoba que já comi na vida. Para piorar, hordas de baratas chegavam de todos os lados, atraídas pelo cheiro da coisa. No final, o marido salvou a pátria, desistindo do bico e servindo uma lentilha – que foi devorada em segundos por todos. Mesmo assim, ficou o saldo: nunca mais pagaremos micoooo! (música de fundo do filme “E o vento levou…” nosso reveillon!)

O restaurante fica na movimentada esquina da Xavier da Silveira com Barata Ribeiro, com uma decoração de boteco, simples e mesas de plástico do lado de fora. Os garçons são tipicamente cariocas, mais velhos, meio desatentos em momentos e seus melhores amigos nos próximos. Acima de tudo eficientes em trazer um chopp gelado. O resultado final é a clara sensação de que vc está no Rio de Janeiro.

De entrada fomos de pastel de camarão e siri. O primeiro é sequinho, bem grande, tem um creme saboroso e leve que conta com alguns camarões graúdos e carnudos. O segundo é simplesmente um creme de siri catado, senti um pouco de falta de mais siri, para deixar aquele gosto simples e fresco. Além disso, as empadas são altamente recomendadas, mas essa minha nova fase de dieta não me permitiu ir tão longe.

Para o prato principal eu tenho que admitir que fomos ousados. Resolvemos ir de moqueca de camarão, esperava que os grandes elogios fossem se converter em um achado no Rio de Janeiro, ledo engano. Infelizmente para começar não foi servida uma moqueca, simples assim, e não porque não tinha dendê – está é uma velha briga entre baianos e capixabas, nós chamamos a moqueca capixaba de ensopado, pois não tem dendê – pois simplesmente não era. Os camarões eram grandes e carnudos, frescos estavam em um creme, que mais parecia um pirão que uma moqueca ou ensopado. Não chegava a ser um bobó, pois não tinha a suavidade do aipim. Para acompanhar uma farofa, que também não tinha dendê, de farinha grosseira e um pirão – que tinha a mesma consistência da moqueca – com pedacinhos de peixe do caldo que serviu de base. Achei a comida um pouco sem sal além de tudo. Não posso dizer que estava ruim, simplesmente não era o que eu pedi.

Não pedimos sobremesa, mas acho que vou dar mais uma chance para lá. Os frutos do mar eram muitos frescos e mesmo os camarões da minha “pirãozada” estavam muito gostosos. Acho que vou voltar lá e pedir um prato de grelhados para tirar o que eles tem de melhor, frescor. No final, depois do que comemos não achei caro, mas também não bebemos.

Rating: 2 out of 5 stars

Caranguejo
Rua Barata Ribeiro 771
Copacabana – Rio de Janeiro
Tel – 21 - 2235-1249

            Natal, para mim, é uma época especialmente de paz: paz de espírito, reflexão, serenidade. É sério, parece lugar-comum, mas não é, e eu vou dizer porque. Existe uma conspiração social para transformar o Natal em sinônimo de ansiedade e histeria.

            A “campanha” começa mais ou menos entre o fim de setembro e o começo de outubro – espero não viver para ver o dia em que vai começar logo depois da Páscoa. Sorrateiramente, os comerciantes começam a expor produtos natalinos em suas vitrines, sutilmente no início, um Papai Noel aqui, uma arvorezinha ali… Aí, os mais apressados começam a se coçar – “meu Deus, o Natal está chegando, preciso comprar enfeites, luzinhas, começar a pensar nos presentes”. Não suporto essa aceleração do tempo. Até alguns anos atrás, esse clima só começava, no máximo, no fim de novembro. Mas não. Em meados de outubro as casas já começam a exibir luzinhas, as lojas começam a tocar dingobéu, os enfeites já tomam conta de meia cidade e os shoppings começam a encher. Crise, sei. Tá bom. E as propagandas? Vão num crescendo até tomar conta completamente da programação televisiva, das revistas, dos jornais. Argh. Aquele mantra irritante: o Natal está chegandoooo… coooompreee… compreeeee… você está perdendo tempo… É shopping sorteando carro, é promoção do tipo “só pague em junho do ano que vem (quando costumamos estar mais duros do que nunca). Aí fica difícil controlar a ansiedade. Parece que uma necessidade onipresente vai tomando conta, mesmo que eu tente ignorar uma vozinha fica repetindo lá dentro: “É Natal! Faça alguma coisa!”. Ai, fazer o que? Compras? Aí vem a revolta. Não, Natal não é sinônimo de compras! Por que eu tenho que fazer compras?

            Nesse ano não. Estou calma e tranqüila assistindo pela janela o auge da histeria coletiva. Shoppings entupidos de gente. Eventos todo santo dia, toda noite, confraternizações hipócritas de firmas pipocando por todo lado, almoços e jantares de fim de ano da empresa, da academia, do clube, de tudo. Além do surto de solidariedade que só acontece nessa época (nada contra, claro, mas podia ser o ano inteiro). Pessoas que não costumam dar bom dia ao porteiro de repente se tornam tããão boazinhas…

            Mas eu não caio nessa, rá! A parte da solidariedade já é rotina, e aqui em casa costumamos fazer doações não só no Natal para um projeto social bem bacana desenvolvido por um casal de amigos. Quanto ao resto, estou totalmente fora. Não fui e nem vou a nenhum evento, exceto o Natal com a família. Não entrei nem vou entrar em nenhum shopping para fazer compras. Principalmente, não estou nem vou ficar ansiosa. Vou me preparar para o Natal com calma e serenidade, comprar só o que for necessário em lojas de rua e, principalmente, limpar a casa e a alma para comemorar a data dando-lhe a importância profunda que ela merece.

Bof.

Porém, leitores, fiz uma incrível, sensacional descoberta: dieta funciona!!!! Ou melhor, a “minha” dieta funcionou! Consegui eliminar os cinco quilos de excesso próprio que me irritavam há pelo menos dois anos! Uia! Não que eu estivesse realmente gorda, tem a questão da idade – trinta e algo – que acarreta num acréscimo digamos, “normal” de alguns quilinhos com o passar do tempo, essa baboseira toda. Comigo não, violão! Se eu sou capaz de fazer uma hora e meia de exercício intenso todo dia, como é que não perco peso? Bof.

Agora que cheguei lá, vou compartilhar minhas excitantes descobertas com vocês. Penso até em lançar um livro! Tá, menos. Vamos lá. Primeiro, é necessário esclarecer que eu não decidi fazer dieta porque estava insatisfeita com meu corpo (eu AMO meu corpitcho). Nada disso. Foi por uma questão de honra. Como é que uma malhadora compulsiva não perdia peso? Músculos? Conversa… Como boa ariana, adoro um desafio. Aí encasquetei. Ou eu perco os tais cinco quilos ou não me chamo Márcia. Entrei nessa há um ano, e passei um bom tempo naquela de perder dois, ganhar um, perder três, ganhar dois, uma tortura. O corpinho não queria saber de me obedecer. Mas não desanimei, ao contrário, fui ficando cada vez mais maníaca. Ou eu ou eu!

A decisão de fazer dieta – entenda-se por dieta o óbvio, sem invenções, cortar  coisas engordantes e comer coisas não engordantes – veio com outra decisão importantíssima: fazer dieta sem sofrer. Sem deixar de ser feliz. E o que isso significa para mim? Atenção, agora a louca entra em cena. Fiz uma lista de prazeres que não poderiam ser cortados:

- beber vinho todo dia no jantar

- comer picanha com maionese no domingo, obviamente com cerveja

- manter o boteco quinzenal com o marido e o camarão abraçadinho

- manter o almoço semanal de língua com purê, às quintas

- continuar curtindo a minha massinha (pizza margherita e lasanha à bolonhesa) de vez em quando (tradução: toda semana. E no jantar)

Ah, yes. Agora vou fazer dieta, emagrecer e ser feliz. Não riam! Não tem doce na minha lista, tá? Nada de chocolates, tortas, biscoitos e afins. Rá.

Aí começou uma guerra insana. A cada fatia de pizza ingerida, a cada picanha dominical, eu acrescentava mais tempo de exercício. Quando bati nas duas horas diárias de malhação – e o ponteiro da balança quietinho no mesmo lugar – meu médico (sim, teve um maluco que me apoiou nessa história) disse: daqui a pouco você vira o Schwartzenegger e vai ter que parar de trabalhar pra malhar o dia todo. A canalha aqui ainda tentou culpar o marido italiano que cozinha bem (texto maridos x dietas no arquivo deste site). Chibatadas em mim, pois foi ele quem deu o passo fundamental nessa história: decidiu fazer dieta também. Por razões de saúde, depois de um checkup, colesterol alto, etc.

Aí veio o grande lance: minha cara-metade cometeu o ato mais corajoso, mais macho, mais admirável que eu já vi. O que eu não tive peito pra fazer. Simplesmente eliminou qualquer tipo de farinha branca da sua vida. Como eu sou uma boa companheira, entrei de sola com ele. Pão integral. Nada de pizza, lasanha ou macarrão. Sem conversa, afinal, é a saúde que está em jogo. Pior: o médico sentenciou que ele também não podia mais ingerir derivados de leite (queeeijo, buááá…)

O mais impressionante é que… foi facílimo! O mais difícil é tomar a decisão! Eliminar a idéia farinhística do cérebro! Pronto!

Para apoiá-lo totalmente, me joguei na cozinha. Não o deixava nem lembrar da palavra pão: quando chegava do trabalho, lá estava a doce esposinha com o jantar pronto: franguinho grelhado com chuchu (ele teve que revogar a aversão à ave), rosbife com pão integral e chutney, canja. Fui melhorando o repertório: purê de abóbora com carne-seca, músculo desfiado com brócolis ao alho (azeite de oliva liberado), salpicão com um tiquito de maionese, iogurte desnatado e azeite de oliva, salmão grelhado com purê de espinafre, bife à rolê com couve-flor refogada na oliva e sal, e por aí vai. Quer saber? Tudo uma delícia. Sem um tiquinho de massa, batata, cremes e afins.

No domingo, a gente continua se jogando na picanha. O vinho diário continua.

O resultado: estamos magros, lindos, gostosos e altamente apaixonados (para não usar um termo mais picante).

Conclusões importantíssimas:

* farinha e batata engorda mesmo. Não tem jeito.

* persistência é tudo. Tem que encarar com coragem e sem mesquinharias – ai, não vivo sem o meu pãozinho… vive sim, preguiçoso!  E tem mais: tem que ser pra sempre. Não adianta correr pra pizzaria porque emagreceu, não existe liberdade, você tem que manter a coisa o resto da vida. Deixe a safadeza para ocasiões especiais, e só.

* produtos light são pura enrolação. Desculpa de quem não quer abrir mão das coisas. Leite condensado light, então, é uma piada de mau gosto.

* companheirismo também é tudo. Essa história de comidinha especial só pra um enquanto o cônjuge se esbalda na macarronada é uma sacanagem sem tamanho.

* corpo bonito e saudável não tem preço. Mesmo. Me sinto com vinte aninhos. Não troco isso por lasanha nenhuma.

Agora tchau que eu vou estrear meu biquininho novo.

Bem, o fato é que recentemente uma bizarrice realmente impressionante foi cometida em nome da liberdade gastronômica, e não dá para deixar de comentá-la – aliás, fiquei surpresa com o fato de que nenhum colega de blogagens gastronômicas comentou sobre o assunto: a experiência McGourmet. Trata-se de uma iniciativa da rede McDonald´s que promove degustações “diferentes” para promover a aproximação da empresa com imprensa e empresários. Como não participei do evento, não posso comentar sobre os pratos. Mas confesso que, quando li em alguns jornais de Curitiba sobre o que foi servido na degustação, fiquei indecisa entre a repulsa e o riso. Leitores, tirem suas próprias conclusões.

Imaginem uma culinária pseudo-contemporânea, fusion, sei lá, elaborada com ingredientes utilizados nos lanches do Mc. Segundo li, os pratos foram elaborados de forma a brincar com texturas e temperaturas (a textura mais marcante que sinto quando como um lanche de lá é a de isopor, mas vamos dar uma chance). Minialmônegas de Chicken Grill com Coca-Cola reduzida. Sopa Gelada de Cenourita com suco de maracujá (artificial, creio). Salada de folhas com espuma de Fanta Laranja (!!!!! espuma de corante!!!!!). Agora tirem as crianças da sala: moqueca de McFish com espuma de água de coco. E, atenção portadores de doenças cardíacas, o gran finale: barreado de Big Tasty servido com tostada de pão de Big Mac e purê de banana!!!!

Houve quem considerasse a experiência “uma explosão surpreendente de sabores”!

É o apocalipse chegando?

Nos vemos, então, em janeiro!

Para começar pedimos um edamame, que são vagens de soja (será que posso chamar assim) salgadinhas de onde saem, ao apertar com os seus dentes, deliciosos “feijões” verdes, que com o salgadinho que está na casca fazem daquilo o mais próximo que eu conheço do amendoim cozido do São João na Bahia. Depois passarmos para um “carpaccio” de atum e peixe branco, com um molho leve, puxado no limão, cebolinha e um rabanete ralado com pimenta, leve e saboroso. Além disso, pedimos um tartar de atum, com um ovo de codorna cru e finas tirinhas de alga bem sequinhas, as texturas do atum com o ovo, se misturavam com a alga e davam um sabor e textura diferente de todos os tartars que já provei.

Começamos pelos grelhados, com a pele do salmão fresca grelhada que é completamente diferente do que eu estava acostumado a comer em outros restaurantes. Depois partimos para uma ostra – enorme! –que é grelhada aberta na casca com um leve molho que lembra um desses caldos japoneses para peixe, excepcionalmente leve. A ostra fica sequinha e com as bordas levemente queimadas por cima, a parte de baixo protegida pela concha tem a textura de algo que foi levemente cozido, mas não ao ponto de perder a sua textura macia e leve. Os sabores se misturavam o doce do queimado das bordas com o gosto de mar da ostra da parte de baixo, absolutamente incrível. Além disso, pedimos lulas grelhadas, simples anéis de lula grelhados fazendo a sua textura atingir uma semi perfeição, com um gosto suave que só algo cozido por um longo tempo pode ter, sem a pressa dos clientes.

Passamos para os sushis, naquele ponto já estava convencido que tinha achado um lugar incrível, nem precisava o sushi ser bom. Pedimos um combinado simples de sushis e sashimis, estavam todos muito bons, com cortes precisos e grossos, como devem ser. Os peixes eram realmente frescos, diferente do que comemos em muitos restaurantes por aí, o atum se destacou em minha opinião, mas na mesa cada um escolheu o seu preferido e quase que não tinha repeteco, acho que uma afirmação da qualidade do peixe. Para finalizar pedimos ainda uma dupla exótica de um mini polvo, que vem vermelho, em cima do arroz, a consistência é quase que de um rabanete ou uma beterraba e tem um gosto completamente diferente do que já tinha provado de polvo, não foi o meu favorito, mas achou seus fãs na mesa.

A conta não foi barata exatamente, mas tomamos uma garrafa de sake e vamos combinar foi um festival gastronômico. Acho que vale cada centavo pago para os bons apreciadores de comida. O serviço foi ok, sem atrapalhar, mas também sem ser considerado um diferencial. A ostra que eu comi lá não deve nada a nenhum restaurante japonês que eu já fui. Sem dúvidas é um programa imbatível no Rio de Janeiro para os apreciadores da culinária japonesa.

Rating: 4 out of 5 stars 

Azumi

R. Ministro Viveiro de Castro, 127
Copacabana – Rio de Janeiro
Tel – 21-2541-4294

O Aprazível fica na Rua Aprazível, que é quase que escondida, o que torna a aventura ainda mais divertida. O restaurante fica em uma casa antiga, em uma pirambeira, como diríamos na Bahia. O acesso é complicado por uma escadinha que tenho certeza nenhum arquiteto desenharia, mas quando vc chega lá em baixo vc já nota que todo o esforço vai valer a pena. A decoração é rústica, com muita madeira e um design que privilegia a beleza da madeira mais que o conforto. Nós sentamos na varanda perto da bar, as mesas dos gazebos e da balaustrada são disputadas, mas as outras não são tão ruins assim.

Para começar pedimos drinks, a minha caipiroska de tangerina estava impecável, refrescante e leve como um sábado de sol pede. O mojito que o resto da mesa pediu também foi muito elogiado. Para entrada pedimos uma porção de pasteis de lingüiça rústica e queijo, com chutney de tomates, estava sequinho, saboroso e surpreendentemente leve. Além disso, pedimos um escondidinho de carne seca e purê de barôa que estava sensacional, a profundidade e suavidade da batata são a combinação perfeita da textura e sal da carne seca, acho que o aipim perdeu o posto para mim, de acompanhamento ideal.

Para os pratos a mesa pediu pratos diferentes, todos estama bons, mas não a altura do ambiente, entradas e drinks. O meu prato foi uma galinhada, com feijão de corda e banana da terra, estava saboroso, mas talvez um pouco caseiro de mais. O peixe da costa do maranhão com molho de laranha e arroz de coco estava muito bem executado, e a lasanha de cogumelos parecia especialmente saborosa.

O serviço foi especialmente desatencioso, exigindo que chamássemos atenção deles quase que toda a refeição. A experiência foi super agradável apesar do serviço, não sei se foram as companhias, o sábado de sol, a caipiroska, o ambiente, mas sai de lá tão satisfeito que tenho que ser justo e dar as estrelas que me vêem a cabeça. Pensando bem, pode ter sido o sol, eu fui para praia mais cedo, evento raro para esse baiano no Rio de Janeiro.

Rating: 4 out of 5 stars

Aprazível
R. Aprazível, 62
Santa Teresa – Rio de Janeiro
Tel 21-2508-9174

ps: Eu não sabia que a Mariana também ia escrever sobre o bairro, mas acho que estamos em sincronia.